أحبّك أكثر من البحر وأقلّ من الكتابة

1- كولدين مشاغبين اختبأنا في معرض الكتب. انتظرنا موعد الإقفال بلهفة، راقبنا كيف يلملم الموظّفون أوراقهم، شاهدنا الكتّاب وهم يعدّون على أصابعهم عدد النسخ التي باعوها اليوم. سمعنا الأصوات التي تستعجل المتأخّرين. أحدهم صرخ: ما بقا حدا رح يجي يشتري كتاب آخر دقيقة، يلاّ يا جماعة بدنا نسكّر ونروح نرتاح. راحوا وبقينا أنا وأنت في المكان الشاسع. أمسكت يدي وقبّلتها وقلت لي: الليل لنا، وسكّان الكتب أصدقاؤنا ولا يجوز أن نتركهم وحدهم.

في تلك الليلة الربيعيّة، في ذلك المكان العابق برائحة الكتب، تمنّيت لو كان في إمكاني أن أحبّك أكثر ممّا أحبّ الكتابة.

***

2- منذ نصف عمر شعرت بآلام "الولادة"، ولادة الطفلة التي صرتها، وموت الجنين الذي كنته.

خرجت من مذكّر "الجنين" ودخلت في أنوثة "الطفلة". ومرّات يخيّل إليّ أنّني ما زلت في تلك المرحلة الانتقاليّة.

***

3- يموت شيء منّي وأنا أحبّك.

لا لأنّك تقتلني انتظارًا، ولا لأنّني أستسلم لموت بطيء يزحف نحوي في غيابك، بل لأنّ الموت وجه آخر للحبّ، لحبّك أنت.

***

4- خسارة المستقبل أكثر خطرًا من تضييع الماضي.

***

5- غباء أن أحاول تغيير الماضي

غباء أن أعامل الحاضر كمحطّة انتظار لا أعرف متى يصل إليها المستقبل.

***

6- الماضي رفوف الخزانة العلويّة، أعرف أنّها موجودة ولكنّي نسيت أيّة ثياب في داخلها

الحاضر ثوبي المنتظر على السرير كي أرتديه

المستقبل ثوب أجمع ثمنه لأشتريه.

***

7- تذكّرني الأقلام التي أهوى جمعها ببعض الرجال الذين عرفتهم:

أحدهم كقلم الرصاص: يكتب من جهة ويمحو من جهة، وتحتاج الكتابة بواسطته إلى جهد كبير ومبراة حادّة، ومع ذلك تختفي آثاره مع مرور الزمن.

وآخر كقلم الحبر السائل: يمتصّ قلب المحبرة ويذوب على بياض الأوراق بتأنّ وصبر ولكنّه قادر في لحظة فوران على ترك بقع مزعجة تشوّه كلّ شيء.

وثالث كقلم الحبر الجاف: عنيد ولا يتراجع عمّا يقرّره، متسرّع وفوضويّ وعابث ويصعب التحكّم به.

وكلّهم خدع نفسه حين أقنعها بأنّني ورقة بيضاء تنتظر لمسة منهم.