بكاء

حين أستعيرك من ذاتك،

تحطّ أجنحة كلماتي على أوتار صوتك،

ويختبئ خجلي تحت خباء جلدك،

ويذوب قلقي في تراب صومعة عند حنايا حنانك،

وتلتفّ رجفتي بلحاف ذراعيك،

ولا أعود أذكر إلاّ رغبتك.

أفضّل أن أبقى في العتمة على أن أشبّهك بالشمعة التي تنير ليلي

لأنّني أخاف عليك من الانطفاء

وأفضّل ألاّ أكتب على أن تكون الحبر الذي يتدفّق في شراييني

خشية أن تجفّ يومًا.

البكاء أمام الآخرين ليس دليلاً على قوّتهم

بل على عجزك.

تبكيني الكلمات التي كتبتها.

فأنا لم أكن أعرف أنّني حزينة إلى حدّ الكتابة

ووحيدة إلى درجة أن أعيد قراءة ما كتبت.

أقمت في جانب الحديقة مدفنًا جميلاً

لكلّ الذين خرجوا من المنزل ليقطفوا الزهور ولم يرجعوا،

بل تحوّلوا زهورًا أقطف منها كلّ يوم باقة أزيّن بها البيت

لعلّهم يعودون.

عند الحديقة الليليّة المسكونة

أرحل مع المساء إليهم،

إلى الذين قبلوا أن يكونوا

تحت قدميّ المتعبتين

بساطًا

يطير بي نحو نجوم تكلّل رأسي الثقيل.


(من كتابي لأنّك أحيانًا لا تكون)