إلى رجل يشبه الكتابة (9)

مارك شاغال

81- المغامرة الحقيقيّة تنتظرك عند قفير النحل لا عند وكر النمل

Jack Vettriano

82- السلاح زينة الرجال العاجزين عن الحبّ ...

وكذلك حرق الدواليب وإطلاق بوق السيّارة والشتائم 

والمفرقعات الناريّة ومتابعة المباريات الرياضيّة ...

David Hokney

83- لماذا يقول الرجل لي دائمًا: أريد أن أنام معك؟

لماذا لا يريد أن يستيقظ معي؟

Kristamas Klousch

84- الكذب ملحٌ تضعه النساء على وليمة العشق ليطيب مذاق الرجل

Eugene Smith

85- جنوني هويّتي وهواي وهوايتي وهاويتي

ليليت

86- كيّ الثياب عمليّة شاقّة إلّا كيّ فستاني الذي جعلكه عشقك

كلّ تجعيدة فيه سطرٌ أعيد كتابة لقائنا عليه

Rick Wouters- 1912

87- نتناقش في أمور الفكر كعجوزين حكيمين

ونمارس الحبّ كمراهقين مشاغبين

في ذلك الصيف! (النصّ الثالث والثلاثون من كتابي رسائل العبور - 2005)

Marc Chagall

كان صيف، وكان ليل، وكان مسرح ...

عندما دعاني إلى حضور تلك المسرحيّة الغنائيّة، في ليل المهرجانات التي "تنعجق" بها القرى والبلدات، في صيفٍ قدّر له أن يكون خاصًّا وعميق الأثرـ اكتشفت قمرًا ليس ككلّ الأقمار. كان البدر فوق خشبة المسرح بطلًا يعرف ماذا يريد أن يقول ولا يقول: ولكنّه تسمّر في مكانه أو هكذا خيّل إليّ، يراقبني وأراقبه، مبتسمين وعارفين وساكتين.

كان العمل المسرحيّ الآتي من عالم آخر يسعى جاهدًا لكي ينقلني إلى عالمه؛ وكنت متمسّكة بعالمي الجديد هذا، أكتشفه لا بل أتحسّسه وأسجّل لحظاته، كأنّي كنت أحدس بعدم ديمومته وباستعداده للزوال مع انتهاء الصيف. كانت رائحة عطره، والحركات العفويّة التي قد يقوم بها أيّ إنسان كان يمكن أن يجلس على هذا الكرسيّ، تحت هذا البدر، أمام هذا المسرح، بين هذه الحشود، كافية لجعل المشهد الذي أنا في قلبه شيئًا آخر لا أعرف كيف أصفه. ولكنّ العطر المتولّد منه، والحركة العفويّة التي يعبّر بواسطتها جسدُه عن ضيقه بالمكان، أو عن تفاعله مع ما كان يجري على الخشبة، أو عن تبرّمه من مشهد طويل وعاديّ، كلّها كانت مشاهد من نوع آخر، من فصل مسرحيّ دراميّ قدّر له أن يكون يتيمًا ووحيدًا وذا مشاهِدة واحدة هي أنا.

هو لم يكن يعرف بالطبع. هو لم يكن إلّا صاحب الدعوة التي أتت منتصف الصيف الذي سيكون عابرًا مهما طال. دعوة أثارت فيّ القلق والترقّب، كأنّي في امتحان أعرف صعوبة التفوّق فيه، إنّما لم يكن من الممكن عدم الخضوع له، عن رغبة أو عن تهيّب، ليس هذا هو السؤال، السؤال هو هل من الممكن ألّا أخضع نفسي التوّاقة إلى مثل هذه الليلة، لامتحان يثبت لي أوّلًا أنّني أستحقّ هذه الدعوة.

لم نكن وحيدين، ولكنّ ذلك لم يعنِ لي شيئًا. لم نكن اثنين خرجا في موعد، وهذا أيضًا ليس مهمًّا، المهمّ أنّني دُعيت ولبّيت الدعوة، والباقي ليس من شأن أحد، وليس من شأنه هو بالتأكيد.

ليلة المسرح: البلدة الصاخبة بالقادمين إليها لا يعنيها أن يكون الناس من المهتّمين فعلًا بالحركة المسرحيّة أو من الطارئين عليها. ما يعنيها هو أن تسجّل في ذاكرتها العميقة، لا حيث تسجّل الأحداث المهمّة التي لا يعرف التاريخ سواها، بل في العميق من الداخل الذي لا تطاله إلّا المشاعر العميقة والرغبات الصادقة، ما يعنيها هو أن تسجّل لقاءات مماثلة للذي عشتُه صيفذاك الذي لن يعود ولن أعرف ما يشبهه.

ليلة المسرح: والطرقات التي لا تلتقي بهذه الخيالات إلّا مرّة في السنة، لن يعنيها سوى أن يتجاور خيالان ويتداخل ظلّاهما إلى درجة الامّحاء واختفاء أحدهما في قلب الآخر. ولكنّها ستحفظ مرورنا وإن كان ظلّ كلّ منّا بقي بعيدًا عن الآخر، ستحفظ مرورنا فوق صفحتها وإن كان المرور الأخير في عرض لن يتكرّر.

كان كلّ شء مختلفًا. وجوه الناس في ليلة المسرح بدت أكثر إثارة، حتّى أولئك الذين جلسوا في المطاعم والمقاهي ينتظرون من يأكلونه قبل بدء العرض لم يزعجني وجودهم. بدا الأمر احتفاليًّا على نحو مثير. رائحة الطعام لم تبدُ في غير مكانها، وكذلك أصوات الباعة، وزمامير السيّارات المتسارعة للبحث عن موقف تركن إليه قبل سواها، بدا كلّ ذلك طبيعيًّا ويدهشني الآن كيف استعدتها كلّها مع أنّي كنت أعتقد ليلتذاك أنّي لا أنظر إلى شيء ولا أراقب أحدًا سواه. لكنّي أكتشف الآن أنّ المشهد كلّه كان على تكامل غريب حتّى أني كنت مضطرّة إلى التمسّك بكلّ تفاصيله وجزئيّاته، كأنّما غياب جزء منها تشويه كامل يطال اللوحة كلّها.

من كتابي "أحببتك فصرت الرسولة"

Ira Tsantekidou

ماذا أقول لرغبتي فيك حين تسألني عنك؟

وهي دائمةُ السؤال

كيف أشبع فضولَها

وأطفئ حاجتَها إلى معرفة أخبارك

على الأقلّ معرفة أخبارك

(أيّ حجّة)؟

بمَ ألهيها حين تثور فيّ وتتّهمني بالجبن والخجل والتردّد؟

رغبتي التي تعرفني منذ الطفولة

وأعرفها منذ اكتشفتُ وجودَها

قالت لي بالحرف الواحد:

ابحثي عنه

اهرعي إليه

ارتمي بين ذراعيه

وتوقّفي عن هذا الانتظار الأبله الذي لا يليق بك

لم أجبها

سكتّ لأترك لها حريّة الكلام

لعلّها تتابع أفعالَ أوامرها وتفضح ما أحلم به

ما أريد أن أفعله

ما أرغب مثلها في أن أفعلَه ولا أفعلُه ولا أترك لها الحريّة لتفعله

***

هذا الفعل/ هذا الانفعال/ هذا الاشتعال

هذا التوق للانصهار

هذه الرغبة المغرمة بعطشها وجوعها وحاجتها

كأنّها تخشى الامتلاء والاكتفاء فالانزواء

هذه الشهوة المقدّسة الشيطانة

التي تريد أن تريد

التي يعجبها أن تشتهي

التي يشعلها أن تُشتهى

التي تؤجّجها خشيتُها الانطفاء

التي ترتجف حين تصل

التي تحرق لحظة تحترق

التي تسيل لحظة تعطش

التي تغتسل بالضوء

التي تختبئ في العتمة

هذه الشهوة

هذه الرغبة

هذا التوق

هذا الاشتعال/ هذا الانفعال/ هذا الفعل

نصّ من مجموعة "أحببتك فصرت الرسولة" على موقع النشرة فنّ

Angelo Batti

اختار موقع النشرة فن، مشكورًا، وتحت عنوان أجمل ما قالوا:  نصّ "جسمكِ صار جسمي" ضمن باب أجمل ما قالوا وهذا هو الرابط

عن الشعر والشعراء

Georgios Roilos (1867- 1928) - The Poets

1-  إذا فَسُدَ الشعراء فبمن ننقذ العالم؟

Alexandre Moffat

2-  أولاد جيرانك يشبهونك أيّها الشاعر أكثر ممّا تشبهك قصائدك!

3-   عزيزتي الشاعرة! 

     رتّبي بيتك أوّلًا قبل أن تحاولي إقناعي بأنّك شريكة الله في ترتيب العالم

Alfred Currier

                       4-  مذ عرفتك وأنا أتساءل عمّن يكتب لك قصائدك الجميلة

                         5-  يحقّ للشاعر ما لا يحقّ لسواه ... في القصيدة فقط

Jean Cocteau by Romaine Brooks

 6- كيف يكون عند كاتبٍ ما أكثرُ من ألف صديق معجب على الفايسبوك ولا يبيع ألف نسخة من كتابه؟ 

الكتابة بالسكّين

Alfredo Araujo Santo

1- العابر جبان مقتنع بأنّه شجاع، وأسير واثق من أنّه حرّ.

***

2- الإنسان

وعاء مملوء قيئًا وقيحًا وخراء وبولاً ومخاطًا وضراطًا وبلغمًا.

ومع ذلك يستطيع أن يحبّ ويصلي ويضحك ويبكي ويكتب الشعر ويعزف الموسيقى وينحت التماثيل ويرسم اللوحات. 

أمر يدعو إلى التأمّل والإعجاب والحبّ!

***

3- في لحظة ما أفكّر في أن

- أقلع كلّ أسناني وأضراسي

- أحلق شعر رأسي

- أستأصل ثدييّ

- أتخلّص من رحمي

لماذا؟

لأعيش طليقة.

***

Alfredo Araujo Santo

4- الصديق وقت الضيق، ضيقه هو ووقته هو وصداقتي أنا. هكذا علّمني صديقي العابر.

***

5- مجرّد فرق:

قال لي عنّي: أنت ذكيّة وعميقة التفكير وصاحبة أفكار وأحبّ رفقتك.

ثمّ قال لي عنها: أتعرفين؟ هذه هي الفتاة التي لو أردت الزواج لما تزوّجت إلّا منها.

***

6- الذي يداعب نفسه إنسان وحيد يظنّ أنّ يده كائن آخر يحبّه.

***

7- آثار الزمن

على حقائب اليد الجلديّة الأنيقة،

على أثاث المنزل الممتلئ حركة وبركة،

على وجه عانق الشمس واغتسل بالمطر،

على ظهر انحنى من العمل والعطاء،

على كتاب انتقل من يد إلى يد، ومن جيل إلى جيل،

على كنزة صوفيّة حاكتها الجدّة،

على غطاء طاولة مبقّع من حفلة عرس،

على شعر أبيض يكلّل وجهًا تسكنه السكينة،

على كرسيّ عتيق مركون خلف الباب بعدما كان في شبابه يزيّن صدر الدار،

آثار الزمن هذه! لا تمحوها ولا تجدّدوها ولا تعالجوها ولا تخجلوا بها،

آثار الزمن هذه تعني أنّ الحياة مرّت من هنا.

***

Eric Fortune

8- لا يزالون يقتلون الفيلة ويصنعون من أنيابها فيلاً تذكاريّة.

لا يزالون يقطعون الأشجار الخضراء ويصنعون منها الورق ليرسم عليها الأطفال أشجارًا ويلوّنوها بأقلام خضراء.

لا يزالون يخطّطون لحروب بشعة تصلح للكتابة عنها ثمّ لتصويرها في أفلام جميلة.

إنّهم الناس.

***

9- أمر يدعو إلى التأمّل أن يكون الإنسان الذي أطلّ برأسه على الدنيا من ثقب ما بين مخرجَي نفايات الجسم متكبّرًا إلى هذا الحدّ! 

عن رواية "حانة رقم 2" للكاتبة اللبنانيّة ليلى عيد

ليلى عيد في حفل توقيع روايتها "حانة رقم 2"

ليلى عيد لا تنجو من فخّ الفانتزيا الروائيّة

في صحيفة الحياة 14 حزيران 2011

إلى رجل يشبه الكتابة (8)

ميريل ستريب وروبيرت دو نيرو في فيلم
Falling In love

73- كفاية أنّك الغاية

***

74- لا يترك لي حزن الآخرين فرصة كي أجلس مع حزني

***

75- أبحث في تاريخي عن ابتسامة أشرقت بعدما اغتسلت بالدمع

***

76- عندما نلتقي بعد طول انتظار
لن أكون أنا أنا
ولن تكون أنت أنت
فلنرجُ أن يكون لنا حظّ بنيلوب وأوليس
فيعشق أحدنا الآخر من جديد
***

77- اليوم أيضًا قتلت قبل صياح الديك رجلَ البارحة
لأنّه لم يكن أنت

***

78- لو تمطر الآن فأجد حجّة كي أتصل بك لنتحدّث عن التغيّرات البيئيّة.

***

79- أعاد إليّ صديقي العابر هالة الإعجاب التي وضعتها حول رأسه منذ عرفته. قال إنّها صارت تزعجه وتقضّ مضجعه.

***

80- الرجل الذي أحبّه يحتاجني حين يكون مريضًا، فإن صلّيت كي لا يمرض توقّف عن الاتصال بي، وإن صلّيت كي يتصل بي بدوت كمن يتمنّى له المرض. من الأفضل إذًا أن أحبّ أحدًا سواه ليرتاح ضميري.

الكتاب: سير لا يعرف الوصول

Vladimir Kusch

الكتاب رحلة فيها محطّات استراحة ولكنّ الوصول غير متاح. فما من كتاب أخير.

وهذا السير المتواصل المثير الممتع ليس آمنًا أو مطمئنًا، هو السير في الهواء أو على صفحة المياه، وأسهل ما فيه أن يكون كالسير على حبل لا شبكة حماية تحته. إذ كيف يمكن أن نقرأ كتابًا ولا نضع احتمالاً ولو ضئيلاً أنّنا لن نكون بعده كما كنّا قبله. وهذه مغامرة بل مخاطرة لا يقدم عليها أيٌّ كان.

لذلك أنظر بدهشة لا تفارقني إلى الذين يفتخرون بأنّهم مدمنو مطالعة ومع ذلك لا أجد ولو تغيّرًا بسيطًا يطرأ على شخصيّاتهم لا سلبًا ولا إيجابًا. أيُعقل ألّا يثير كتاب ما مللهم، أو إعجابهم، أو اشمئزازهم، أو رغبتهم، أو يحثّهم آخر على التفكير والتأمل وربّما يدفعهم إلى اليأس أو الرجاء؟

كثير من الذين يفتخرون بمئات القصائد التي يحفظونها عن ظهر قلب، ويتباهون بمكتباتهم التي تضمّ آلاف الكتب يشبهون هذا اللابتوب الذي أكتب عليه، خزّان معلومات لا ينضب، لكنّه آلة لن تتحوّل إنسانًا ينفعل ويتفاعل ويفعل، أو يعلّق ويعقل ويتعقّل.   

فكيف يمكن أن يبقى جبانًا أو حاقدًا أو محايدًا أو سطحيًّا أو باهتًا أو فاترًا أو مغرورًا أو نمّامًا أو أنانيًّا من يدّعي أنّه قرأ مئات الكتب القيّمة؟

وكيف يستطيع ألّا يهتمّ بالموسيقى والرسم والنحت والهندسة والفلك والسينما والمسرح والطبّ والطبخ من يذكّرك في كلّ مناسبة بأنّه زبون دائم في مكتبة معروفة؟

وكيف نصدّق أن هذا الذي يهوى المطالعة عديم الذوق، قذر الهيئة، غير أنيق، محاط بالبشاعة ويرتاح إلى الفوضى ولا يحسن ترتيب حياته أو تنظيم شؤونه؟

وهل من المنطقيّ أن تجتمع في شخص واحد هواية المطالعة مع "هوايات" صارت سائدة كتشويه الطبيعة وتلويث الهواء وهدر المياه وإزعاج الجيران وتدخين الأركيلة؟

فخلال رحلة السير الطويلة مع الكتاب، وهي لا هدف لها إلّا السير والاستكشاف، وإن لم يتغيّر شيء فيك صفحة بعد صفحة، وإن لم تكن اليوم إنسانًا أفضل من الذي كنته يوم أمس، فهذا يعني أنّك لست مؤهّلاً للمشاركة في مسيرة الحجّ المقدّسة للتبرّك بتجارب الآخرين. فلا تتعب نفسك بل لا تعتدِ على الكتاب وتدنّس حرمته واتركه للغبار كفنًا يحفظه في انتظار قيامة العقل.
***
(نشر هذا النصّ سابقًا على هذه المدونة في تاريخ 1 حزيران 2011 كجزء من ثلاثيّة بعنوان: وداعًا أيّها الكتاب!)

في مناسبة المئويّة الأولى لولادة فؤاد سليمان

فؤاد سليمان الكاتب الحاضر برؤيته النافذة

مقالتي في صحيفة الحياة - الاثنين 11 حزيران 2011

مفكّرة المشي على الطرقات

ساحة الريحانيّة كما تبدو من بيتنا 

في أكثر الأيّام التي أنوي فيها البدء بنزهتي المعتادة أتردّد، لأنّ الفكرة الأولى التي تخطر على بالي هي: سيمضي النهار ولن أفعل شيئًا آخر. فأنا متى بدأت في المشي أعرف أنّ النزهة ستطول وتطول إلى حدّ أنّني أخشى أن أتأخر عن إنجاز أمور أخرى مطلوبة منّي.
ولكنّي على عكس أكثر الذين يمارسون رياضة المشي لا أفعل ذلك طمعًا بنعيم النحافة والليونة والرشاقة ولا خوفًا من جحيم ترقّق العظام وترهّل العضلات وكآبة النفس، بل رغبة في التقاط مشاهد لا بدّ أن تختلف وإن مشيت على الطريق نفسها، فكيف إذا دخلت في دروب وخرجت من أزّقة. فكما أنّ من غير الممكن أن نشرب من مياه النهر مرّتين فكذلك لا يمكن أن نرى المشهد نفسه مرّتين: لتغيّر في المشهد نفسه أوّلاً ولو في تفصيل واحد أو لتغيّر في مزاجي أو لتطوّر في أفكاري ولأنّ ما كنت أعرفه البارحة أضيفت إليه أمور جديدة اليوم.
ما من طرقات عندنا مخصّصة للمشي، ولكن بلدتي (بعبدا) لا تزال تحتفظ ببضع تجمّعات للأشجار يحلو للمحافظين على البيئة أن يسمّوها غابات، ولذلك أسرق في غفلة عن منشار الزمن وحفّارة الإعمار ساعات أتنقّل فيها بين طرقات البلدة الرئيسيّة والفرعيّة، هذا إن لم أرغب في التوجّه إلى الجبال أو القرى والبلدات البعيدة عن العاصمة بيروت. والمشي على الطرقات غير المخصّصة للمشي له ميزاته إذ لا يمكن ألاّ ألتقي بعشرات الناس سواي من المشاة أو السائقين الذين سيتوقفونني للتحيّة أو للدعوة إلى فنجان قهوة أو للسؤال عن الصحّة والعمل والأهل. فأنا متى اخترت المشي في البلدة عليّ القبول بشروطها الاجتماعيّة فأعود إلى المنزل محمّلة بتحيّات للأهل ووعود قطعتها بزيارة فلانة من الجارات أو فلانة من القريبات العجوزات.
ولكنّ الطبيعة شيء آخر، الأشجار وتغيّرات الفصول على أوراقها وأغصانها وأزهارها وثمارها، الهرر النائمة في كسل أمام المنازل الغارقة في الشمس والسكينة، نواطير الفيلاّت والقصور والبنايات الفخمة يتبادلون الأحاديث مستغلّين غياب أصحاب البيوت، حبال الغسيل على الشرفات والسطوح تشي بمستويات أصحابها الاجتماعيّة، مستوعبات النفايات التي عبثت الهررة والكلاب الشاردة بمحتوياتها ونشرتها على الطرقات ففضحت أسرار من تخلّص منها، أعقاب السجائر المرميّة من السيّارات، النباتات العنيدة التي شقّت طريقها إلى النور من فتحات ضيّقة في الحيطان والسلالم الحجريّة العتيقة، بقع خضراء من العشب البريّ اشرأبّت من بين أوراقها زهرات صغيرة ربيعيّة في فصل الشتاء، فأفكّر في قطافها ثمّ أتراجع وأقول في نفسي: إلامَ سأنظر غدًا إن مررت من هنا ولم يكن في المكان زهور؟
في طريق العودة من نزهتي التي غالبًا ما تحتلّ ساعات ما قبل الظهر، أفكّر في أنّ العالم صغير إلى درجة أنِ اختصرته أمامي بقعة من العشب والأزهار، وكبير بحيث أنّ البقعة الصغيرة نفسها قادرة على أن تفتح أمام عينيّ آفاقًا لا حدود لها.
"فأعود ولا شيء معي سوى كلمات" تنتظر أن أكتبها.